Terra Incógnita

Coluna animal

2006-12-06T16:34:00.000-03:00

São realmente profundos os ditos populares. Um de meus preferidos é: "assim como são os seres, são as criaturas"... Inebriada por tanta sabedoria, consegui enxergar a semelhança entre Cicarellis, Jolies e os ilustres mamíferos abaixo, que também foram notícia esses dias...

Tadinho

Míope, confinado e solitário. É mesmo triste a sorte do pobre urso de óculos que é o único solteiro, entre as 460 espécies que habitam o zoo de João Pessoa. O pior é que todos os compatriotas do bichinho são seus parentes e vocês sabem como é "primo com primo"...

Feliz da vida

Por outro lado, quem anda muito satisfeita na Bica é a anta. Dizem que ela está quase casada e só falta terminar as reformas do lar para receber o felizardo que, inclusive já foi escolhido pelo Ibama.

Pesar

Muito comovente foi o último adeus dado por uma égua do Pantanal a seu filhote morto, o potrinho Tarumã. A cena foi mostrada no Globo Rural do último domingo. C'est la vie!

Mimi

Enquanto isso, uma trama poderosa repleta de mentiras, sexo e traição se esconde por trás da história da gatinha Mimi, felina sulista suspeita de parir cachorrinhos. Segundo sua dona, os bichos seriam fruto de um cruzamento entre um cão da vizinhança e a gata. A genética, por sua vez, provou que os filhotinhos são cachorros genuínos e, assim sendo, jamais poderiam entrar no ventre de uma gata - haja vista a impossibilidade anatômica de se haver uma rapidinha entre caninos e felinos - que dirá sair... "É a palavra da dona contra a da ciência", diz a notícia. E Mimi?

A saga de um Zé

2006-10-30T08:57:00.000-03:00

Como terá sido a noite de José Antônio dos Santos?
É o que venho me perguntando desde as 21h de ontem, quando saiu o resultado final das eleições para governador, aqui na Pindaíba. Me explicando melhor, trago ao caríssimo incógnito a figura de Tonho. Campinense, porém trezeano, ele retornou à cidade natal no último fim de semana para exercer seu soberano direito-dever de votar em uma das alternativas "eu-não-sei-o-que-é-pior" e, por acaso, levar uma surra.

Veja abaixo uma síntese do quase monólogo que tivemos ontem nas poltronas 13 e 14 do ônibus da Real:

-Dona, se eu contar uma coisa a sinhora me acredita?

-Diga...

-Pois ontem (sábado), eu vinha voltando pra casa de minha mãe no "Zepa", pela Floriano Peixoto, pertinho da catredal. Tava com minha bandeirinha vermelha na mão, quando vi um negão de amarelo, gritando do outro lado: - ei, moreno! venha cá!!

- (...)

- Eu atravessei duas rua pra saber o que ele queria. Pois ele num me deu uma tapa nos peito, dona... Eu também num tive demora, corri, peguei um pedaço de pau e danei logo uma "nos pinhaço" dele e outra perto da nuca, que chega sangrou...

- (...)

- Depois eu fiz carreira. E o negão atrás. Aí o policial me alcançou e perguntou o que eu tinha feito. Eu disse e ele deu umas porrada em mim, outras no negão. Fui-me embora.

- Nossa!

- Agora esse macho deve ter aprendido que um home num pode desafiar outro, dona. E, se Deus quiser, eu vou hoje pro Cabo Branco festejar a vitória de Zé Maranhão que esses amarelo são uns parasita. Nóis tem que derrubar eles!

Como terá sido a noite desse Zé?

P.S: Mote emprestado de Glauco Matoso para os próximos quatro anos de governo estadual: "Quem mandou pisar na bosta? Agora limpa a sujeira!"

Apocalíptica

2006-09-06T10:29:00.000-03:00

Provincianismo, fogueira das vaidades e conveniências...
O cheirinho de traça do jornalismo praticado pelas mentes dispensantes de alguns periódicos me lembra o Balzac que conheci através dos sebos:

"Todo jornal é, como disse Blondet, uma loja onde se vende ao público palavras da cor que se deseja. Se houvesse um jornal dos corcundas, haveria de provar, noite e dia, a bondade, a necessidade dos corcundas. Um jornal não é feito para esclarecer, mas para lisonjear as opiniões. Desse modo, todos os jornais serão, dentro de algum tempo, covardes, hipócritas, infames, mentirosos, assassinos. Matarão as idéias, os sistemas, os homens e, por isso mesmo, hão de tornar-se florescentes. Terão a vantagem de todos os seres pensantes: o mal será feito sem que ninguém seja culpado.”

P.S: Melhor não citar mais nada.
P.S2: Vejam que coisa: tirei meu blog do orkut para preservar minha liberdade de expressão...
P.S3: "Eu lhe dei vinte mil réis pra pagar três e trezentos, você tem que me voltar dezesseis e setecentos. - É dezesseis e setecentos!"

basta pensar em sentir

2006-08-07T08:37:00.000-03:00

Basta pensar em sentir
Para sentir em pensar.
Meu coração faz sorrir
Meu coração a chorar.
Depois de parar de andar,
Depois de ficar e ir,
Hei de ser quem vai chegar
Para ser quem quer partir.
Viver é não conseguir.

(Fernando Pessoa)

Sobre políticos e cachorros

2006-07-22T14:57:00.000-03:00

Até algum tempo atrás, cada cachorro de minha prima Luciana recebia o nome do prefeito em exercício de sua cidade natal. A reflexão "político-cachorro" talvez nem fosse cogitada por Lu, pelo contrário, acho que era mesmo uma homenagem. Lembro-me bem do vira-latas Maciel, que foi sucedido por outro chamado Tião, e de outros "Tiões" e "Maciéis" que vieram depois, conforme a alternância dos mandatos auferidos por ambos.
Agora, por algum motivo, a prima não busca mais os nomes de seus caninos entre os chefes do Executivo municipal. Descobriu o futebol. Gamarra e Vampeta, por exemplo, nasceram na Copa de 2002 e foram ótimos cachorros.

Desabafo

2006-07-17T08:22:00.000-03:00

Como as relações seriam mais reais e leves se todo mundo chegasse a conclusão de que não é necessário ficar o tempo todo tentando demonstrar sapiência. Coisa mais chata! Alguém precisa dizer aos pseudo-intelectuais, essas espécies difusoras de elocuções profundas e preconceitos - no sentido mais literal possível do vocábulo, que eles não precisam ficar constantemente mostrando que têm "conteúdo". Pelo contrário, as pessoas mais medíocres que conheci nos últimos 24 anos, foram as que sempre tinham uma resposta premeditadamente enigmática para os questionamentos mais simples.
Que saco!!!

Não mirem-se no exemplo daquelas mulheres de Atenas

2006-06-27T08:19:00.000-03:00

(Hit parade of my head: "Woman is the nigger of the world... yes, she is..." - Versão Cássia Eller)

Não sei se ao terminar de redigir o que tenho mente teremos aqui mais uma historieta piegas e clichê. Aliás, não estou nem aí para isso, afinal essa é a parte que me cabe neste latifúndio virtual e não posso deixar essa terrinha improdutiva - vai que o blogger cisma e me desapropria, oferecendo essa linda tela verde a um "sem-blog" qualquer. Sendo assim, passemos ao parágrafo seguinte e, consequentemente, ao que interessa.

"Garotos gostam de mulheres bonitas e bem-sucedidas", dizia a propaganda de não sei o quê em um outdoor que vi hoje cedo, quando me dirigia ao trabalho. Antes de refletir sobre as verdades e mentiras desse discurso, estrategicamente localizado em uma via de grande movimento, olhei através da janela do ônibus e vi uma daquelas cenas triviais: duas crianças pequenas, tocando os rostos e sorrindo. Um menino e uma menina, por coincidência.

A moral da história é bem explícita para o médio entendedor. Enquanto isso, as meninas grandes do meu Brasil varonil se esforçam para ser esse misto de Afrodite e Atena e agradar os heróis e amantes de nossas Atenas tupiniquins.

Intradilatada

2006-04-14T11:35:00.000-03:00

Mal posso acreditar que de novo fez-se a luz e me retorna a verve, em resposta ao caro leitor português e à pequena Bridget cearense. E meus dedos não conseguem se conter ao soltar a passarada convulsiva de minha criatividade clichê, como se cá nas mãos houvesse um poder pronto para se expelir das pontas, por ora esverdeadas e laminosas... Como se a energia de toda a terra e do sol, de Deus e do Diabo, do transe e da polpa amarela da manga espada quebrasse a letargia desta noite feriádica e me beliscasse bem dolorido, dizendo: escreve, mulher!!! Acho isso muito bom! Viva Zapata!

É bom? É?

2006-03-25T23:38:00.000-03:00

Um beijo

(Vinícius de Moraes)

Um minuto o nosso beijo
Um só minuto; no entanto
Nesse minuto de beijo
Quantos segundos de espanto!
Quantas mães e esposas loucas
Pelo drama de um momento
Quantos milhares de bocas
Uivando de sofrimento!
Quantas crianças nascendo
Para morrer em seguida
Quanta carne se rompendo
Quanta morte pela vida!
Quantos adeuses efêmeros
Tornados o último adeus
Quantas tíbias, quantos fêmures

Quanta loucura de Deus!
Que mundo de mal-amadas
Com as esperanças perdidas
Que cardume de afogadas
Que pomar de suicidas!
Que mar de entranhas correndo
De corpos desfalecidos
Que choque de trens horrendo
Quantos mortos e feridos!
Que dízima de doentes
Recebendo a extrema-unção
Quanto sangue derramado
Dentro do meu coração!
Quanto cadáver sozinho
Em mesa de necrotério
Quanta morte sem carinho
Quanto canhenho funéreo!
Que plantel de prisioneiros
Tendo as unhas arrancadas
Quantos beijos derradeiros
Quantos mortos nas estradas!
Que safra de uxoricidas

A bala, a punhal, a mão
Quantas mulheres batidas
Quantos dentes pelo chão!
Que monte de nascituros
Atirados nos baldios
Quantos fetos nos monturos
Quanta placenta nos rios!
Quantos mortos pela frente
Quantos mortos à traição
Quantos mortos de repente
Quantos mortos sem razão!
Quanto câncer sub-reptício
Cujo amanhã será tarde
Quanta tara, quanto vício
Quanto enfarte do miocárdio
Quanto medo, quanto pranto
Quanta paixão, quanto luto!...
Tudo isso pelo encanto
Desse beijo de um minuto:
Desse beijo de um minuto
Mas que cria, em seu transporte
De um minuto, a eternidade
E a vida, de tanta morte.

P.S: Você sabe que esse é seu!

2006-02-28T09:33:00.000-03:00

Ato I

Ao perder-te eu a ti, tu e eu perdemos:
Eu, porque tu eras o que eu mais amava
e tu porque eu era o que te amava mais
Mas de nós dois tu perdes mais que eu:
porque eu poderei amar a outras como te amava a ti,
mas a ti não te amarão como te amava eu.

Ernesto Cardenal

Atual

Cheguei! E quem me trouxe foi o tal impulso intradilatado...
Agora, raio, grito, pássaro...
Vôo máximo! Vou!

Lá vem o papangu...

2006-02-19T12:07:00.000-03:00

Promessa é dívida! Portanto, cá estou a falar exclusivamente sobre um personagem essencial ao carnaval suburbano, (especialmente em Pernambuco): o papangu.

Primeiro, algumas explicações para incógnitos lusitanos (rss)...

Papangu é um folião que circula pelas ruas da cidade, totalmente fantasiado, e se diverte pregando susto nas pessoas, principalmente nas crianças. Existem controvérsias quanto a sua origem. Alguns historiadores da cultura popular dizem que o papangu já existia no século XIX e tinha como função tocar a corneta que anunciava a procissão da quarta-feira de cinzas, em Recife e Olinda. Nesta época ele usava uma indumentária mais austera, composta de uma túnica escura e um capuz branco com buracos na boca e nos olhos. Sinistro, não? Outros afirmam que esta figura surgiu pelos idos de 1900, quando os mascarados confeccionavam seu traje artesanalmente e, ao pedir comida nas casas para agüentar o rojão carnavalesco, recebiam angu (uma espécie de mingau de milho). Ainda há quem diga que, na verdade, os primeiros papangus eram homens que queriam curtir os dias de Momo sem serem incomodados pelas esposas, estando assim explicada a necessidade do anonimato. Atualmente, a cidade de Bezerros/PE é considerada a terra dos papangus e eles deverão desfilar tradicionalmente, semana que vem.

Para mim, tudo começou com as histórias sobre outro personagem, o igualmente folclórico "papa-figo". O fato é que, aos quatro anos, eu vivia assombrada com a imagem deste ser inquisidor que parecia estar à espreita, esperando as crianças fazerem algo de errado para apanhá-las e saciar-se com seus fígados inocentes.
- Olha que o papa-figo te carrega, ameaçavam mães, tias e avós da minha terra.
Quando chegava o carnaval, a diferença entre os cardápios do papa-figo e do papangu não me dizia mais nada: eram a mesma pessoa. Daí, pode-se compreender o pavor que os pobres mascarados me causavam...

P.S1: Trabalhar no carnaval é pecado...

Terra ameaçada

2006-02-13T07:45:00.000-03:00

Caro (a) incógnito, não se espante se algum dia, ao visitar essa Terra, você der de cara com um template ressequido e empoeirado. Provavelmente, o prenúncio meteorológico de Mr. Molion terá se cumprido e o Nordeste do Brasil estará torrando em mais vinte anos de estiagem.

Isto é preocupante, pois qualquer um sabe que um dia nublado é sempre mais inspirador que uma suave manhã azul. A pluviosidade é inflamável para a minha eterna ode à vida ordinária. Existe algo de arrebatador no cheiro da garoa que impede a mãe de passear com seu bebê quando avista da janela um céu em leve afrouxamento. E quando a perfeição se faz liquido disseminado, respingando nos óculos e nos dedos dos pés que, desprevenidos, maldizem a sandália rasteira, a superfície incógnita de meus hectares virtuais se revitaliza.
Além do mais, tem toda uma complexidade sócio-econômica que se instaura a cada nova seca, puxa vida! E agora, quem poderá nos defender?

P.S1: Enquanto isso, nos arcabouços do poder... Os camubembes reunidos, discutem moídos, num grande coió, de acordo com Adaucélia...
P.S2: O chapolin colorado é meu amigo. Ele mora no Acre e adora camisa pólo.

Todo mundo conhece um (a)...

2006-02-07T08:23:00.000-03:00

Narciso cita Nietzsche.
Narciso não assiste TV.
Narciso não está no orkut.
Narciso é distinto.
Narciso não usa celular.
Narciso está em outra estação.
Narciso pensa que é Rimbaud.
Às vezes Narciso ri.
Vivo a rir de Narciso.
Narciso está na moda.

P.S1:
Eu acredito é na rapaziada
Que segue em frente e segura o rojão
Eu ponho fé é na fé da moçada
Que não foge da fera e enfrenta o leão...

P.S2: Narciso tem toda a razão, mas a razão é só o que ele tem...

Confissão

2006-02-02T18:48:00.000-03:00

Que alívio! Matei o meu amor e nem doeu.

Ré confessa, encarei seu cadáver ainda belo com desdém. Era um morto indecente, pois seu olhar inerte ainda pedia milagre. Ao que parece, considerava-se agonizante, mas estava irremediavelmente falecido.

Samba do grande amor

Tinha cá pra mim
Que agora sim
Eu vivia enfim o grande amor
Mentira

Me atirei assim
De trampolim
Fui até o fim um amador

Passava um verão
A água e pão
Dava o meu quinhão pro grande amor
Mentira

Eu botava a mão
No fogo então
Com meu coração de fiador

Hoje eu tenho apenas uma pedra no meu peito
Exijo respeito, não sou mais um sonhador
Chego a mudar de calçada
Quando aparece uma flor
E dou risada do grande amor
Mentira (...)

P.S1: Sê digno, fdp! Não tormentes tua Raskólnikova...

Memórias do subúrbio ou Introdução ao universo do papangu

2006-01-31T07:54:00.000-03:00

Apoiada na perna esquerda do pai, a menina observava a velha praça à sua frente. E havia muito que se ver naquela tarde. Mal tinha aprendido a se orientar em termos de “esquerda” e “direita”, já se via indecisa entre as diversas faces da alegria suburbana, bem representada nos episódios que se desenvolviam a cada momento nos seis lados da pracinha. Realmente, ela sabia contar direito, mas não havia em seu convívio ninguém que tivesse noções de geometria ou um português apurado o bastante para lhe ensinar a dizer “hexagonal”, palavra tão aplicável para o espaço em questão. Aliás, nem o próprio Aurélio Buarque de Holanda atentaria para isso naquele domingo. Era carnaval.
O sol em despedida parecia tão colorido quanto os chapéus dos tocadores de frevo, que se balançavam perto do busto de algum herói pernambucano, em um dos lados da praça hexagonal que estava de frente para a menina, ainda sentada na perna esquerda do pai. Em outro lado, podia-se ver alguém vestido de papangu (como é que se escreve isso?), correr atrás das crianças que escapavam, aos gritos, por trás da igrejinha, à direita. A propósito, a figura tosca do papangu devia merecer um post específico. (Vou pensar nisso).
Do lado que os ônibus paravam, uma mulherzinha magra tentava atravessar a rua, cheia de vestígios do sábado de carnaval, com seu pequeno Heman, de braço engessado, mas os carros estavam impossíveis... Uma sirene de polícia completava a algazarra daquele pôr de sol. A essa altura, a menina se levantara para voltar para casa com o pai. Enfim, acabara de tomar o sorvete. O primeiro em seus quatro anos de vida.

P.S1: “Ô balancê, balancê... quero dançar com você...”
P.S2: Ele festejaria 47 anos neste carnaval.

meninos e meninas: o santo anjo existe!!

2006-01-11T18:06:00.000-03:00

Nunca havia tido medo de morrer... Bem, sempre há uma primeira vez!
Ainda tocada,
A.R.

P.S1: Benza-me Deus!!!
P.S2: Carpe Diem!!!

Ressalva

2006-01-09T10:52:00.000-03:00

Não se engane comigo: sou jornalista!
Às vezes, me encontro medíocre...

Logo mais,

2006-01-07T13:19:00.000-03:00

à noite, tem Lenine no Busto cult-gratuito de Tamandaré! Isso não é coisa que possa passar em branco neste mundo verde...

Nem O Sol, Nem A Lua, Nem Eu

Lenine

Hoje eu encontrei a Lua
Antes dela me encontrar
Me lancei pelas estrelas
E brilhei no seu lugar
Derramei minha saudade
E a cidade se acendeu
Por descuido ou por maldade
Você não apareceu

Hoje eu acordei o dia
Antes dele te acordar
Fui a luz da estrela-guia
Pra poder te iluminar
Derramei minha saudade
E a cidade escureceu
Desabei na tempestade
Por um beijo seu

Nem a Lua, nem o Sol, nem Eu
Quem podia imaginar
Que o amor fosse um delirio seu
E o meu fosse acreditar

Hoje o Sol não quis o dia
Nem a noite o luar.

P.S1: Definitivamente: "hoje eu quero saiiir só..."

Orkut

2006-01-03T23:21:00.000-03:00

Descrição:

No espaço comum das singularidades, és letra de música existencial, poesia de Rimbaud ou absurdo teatral em frase aleatória... E resumes o melhor de teus 20 e tantos, nas máximas de teu discurso cult... Pretensioso, estático, aqui tu “és”, ao contrário da vida que está sempre estando.

Por trás da maquiagem, vejo mais... Tens cara de sorriso e teu riso devia ser tombado como bem imaterial da virtualidade. Eventualmente, és mais que socialmente, quiçá, excessivamente...És algo entre o precipício num beijo de língua e a fisgada da enxaqueca... Uma metástase de vida... Pinho sol em banheiro público... Oitenta por cento sexy em seis corações? Realmente, teus braços são patéticos, pessoalmente ...

Que bobagem... Não precisas me dizer que és... Prefiro um relacionamento aberto aos tus de cada dia...

P.S1: Quem sou eu para estar imune? vide profile.

P.S2: A mim, só mate se for com mel e limão...

P.S3: Amplexos e ósculos!!!

Prece

2005-12-30T00:56:00.000-03:00

Improvisemos esta reza forte para que da nossa vida sejam varridos os dissabores e seus provocadores... É uma oração composta de duas partes:

Exorcismo

Pelo poder de todas as personalidades divinas, fantásticas, míticas
Mandemos às favas os cruéis e os presunçosos, bem juntinhos...
Brademos clemência pelos anêmicos em geral
e declaremos publicamente nosso asco pelos mercenários...
Repudiemos os injustos
e expulsemos com gestos obscenos os espíritos hipócritas...
E, em suma, dane-se toda essa vilania,
para a felicidade dos heróis da virtude, inofensivos,
em uma palavra, nós.

Pelo devir

Que um impulso intradilatado restitua nossas crenças
Que confiantes, voltemos aos deslumbres
Que deslumbrados, estejamos despertos
E, lúcidos, encaremos nossas assimetrias.
Desde já, testa plana, rosto exato...
Que tenhamos refeições completas e canetas novas.
Queiramos momentos legítimos,
risos inteiros, abraços e lágrimas etílicas.
E que, atlânticas, nossas mentes nos façam totais... Amém!

saúde-pra-que-ter?

2005-12-19T18:49:00.000-03:00

(Minha essência cristã, politicamente correta, por favor perdõe o título desse post às véperas do natal...)

"Não se lamente! já pensou se você tivesse com alguma doença? no hospital?", me alertam os melhores conselheiros. Realmente, se há uma coisa da qual não posso me queixar neste 2005 despedaçado é da saúde. Imagina se uma pessoa que não consegue lidar serenamente com um corte iria ter estrutura psicológica para reagir a um problema cardíaco ou a meses de fisioterapia, depois de ficar toda esculhambada por conta de um acidente... Melhor me redimir dessa rebeldia e elevar as mãos aos céus... eu escapei!

O importante é estar com saúde, principalmente, quando um dos presentes mais marcantes que ganhei foi a perda do plano de saúde - 24 anos é aquela idade em que o governo também não agüenta mais te bancar e te manda trabalhar, vagabundo!

Agora, mentalize o que é viver o drama acima na condição de dependente dos sus... Melhor nem pensar! O que representa uma gastritezinha emocional frente a isso?

Mas, graças a Deus, nem gripe eu tive. Nem gripe, nem nada. Aliás, adianta muito não ter coriza, febre ou dor no corpo quando se está ocioso... O ócio involuntário é corrosivo como uma cárie. A propósito, meus dentes estão ótimos, um tanto fora do lugar, mas fortes, sãos...

Só tem uma coisa, caro incógnito, clínico geral: minha vista não é mais a mesma. Todos os dias alguma coisa do mundo parece menos viva ou se perde. A realidade que se passa diante de meus olhos hereditários é agora um misto de Dostoiévski com livro de auto ajuda... Minhas retinas ultrasensíveis... Os velhos olhos vermelhos voltaram...

P.S1: "E agora eu era um louco a perguntar: o que é que a vida vai fazer de mim?"

P.S2: Feliz Natal!!! Um ano novo cheio de paz e saúde, claro!!!

O que será que será?

2005-12-14T12:42:00.000-03:00

Esperemos

(Pablo Neruda)

Há outros dias que não têm chegado ainda,

que estão fazendo-se como o pão

ou as cadeiras ou o produto das farmácias

ou das oficinas - há fábricas de dias que virão -

existem artesãos da alma que levantam e pesam

e preparam certos dias amargos ou preciosos

que de repente chegam à porta

para premiar-nos com uma laranja

ou assassinar-nos de imediato.

Estações

A tarde se expande no amarelo que cai dos troncos e galhos neguinhos. Sou desordem, tragada para um mundo imóvel, indecentemente disposto em tom sobre tom, que quero também reter de alguma maneira. Uma via da praça, tomada de outono, é um túnel contente... Como assim?! O outono não é alegre - em “Piano Bar” as árvores perdem a cor – mas, aqui ele está começando, é ainda delirante e deixa o chão loiro.
Miragem: é primavera, quase verão... estou em casa... o outono protege a tela do meu pc...

P.S1: O sonho acabou?!
P.S2: Plano B...
P.S3: Wend e Francis, sempre compreensivos: “Não chore, seja homem!”
P.S4: KKKK... Então, agora é “pé na porta e soco na cara”!!!

Promessa é dívida

2005-12-08T01:17:00.000-03:00

Em pauta: o Jornalismo

Chega do aboboral introspectivo, explícito nestas últimas postagens... Voltemos ao bom exercício de refletir sobre assuntos de interesse geral. No entanto, em se tratando desse misto insólito de espaço democrático com reininho absolutista denominado blog – só a pós-modernidade pra promover isso – fica evidente que meus interesses é que se interessam em ser públicos, mas essa controvérsia fica para outra ocasião.

Assim, tomo como gancho para esse recomeço o mote do Observatório da Imprensa - motivo sempre forte para vir à Campina – dessa semana: a mídia como alvo da esquerda e da direita. Na verdade nem assisti ao programa que traria o ex-ministro Dirceu para debate, apenas li alguns textos de sua página na internet (http://observatorio.ultimosegundo.ig.com.br/artigos.asp?cod=358IMQ001) que questionavam a legitimidade dos argumentos de grupos políticos contra os meios de comunicação e da própria imprensa partidarista, colocando-se em favor da preservação do bom jornalismo. Essa leitura, tão salutar para uma madrugada chuvosa (rsrs), me fez voltar, por alguns instantes, à faculdade de Comunicação na UEPB.

A primeira coisa que se aprende ao entrar num curso de jornalismo, antes mesmo de se saber o que é jornalismo, é que “nós somos futuros formadores de opinião”. E, deste modo, fazemos nosso primeiro contato com essa fogueira de vaidades e de interesses que norteia o rumo das redações diariamente. Nesta fase, somos ainda idealistas, nos angustiamos com quimeras como a objetividade no jornalismo ou com a ditadura do lead, esse castrador da criatividade, como sempre esbravejava Katiúscia. Depois, arrumamos emprego (arrumamos vírgula), e nos rendemos ao “o que-quem-quando-como-onde –porque” para passar o resto da vida fazendo e desfazendo a realidade.

Mas, não é tão simples assim. Depois de ler os citados textos, retorno ao óbvio: no fundo, a imprensa é simplesmente oportunista, todos sabemos. Ou como indicou Hidelberto Barbosa em uma de suas aulas memoráveis, tem hora que o melhor é citar mesmo. Então, passo a frente o questionamento de Marilena Chauí: “a mídia é volúvel ou possui interesses muito claros, instrumentalizando aqueles podem servi-los conforme soprem os ventos?”

Considerações sobre o pão de queijo

1. Pessoas presas por tentarem fraudar o vestibular da UEPB... Ué?! Fraude para entrar, fraude para sair – do ctrl c e ctrl v dos trabalhos à compra de monografias (professor não só orienta como indica gente para vender...). Não admira o procedimento escabroso da imprensa em geral como Balzac já previra em “As ilusões perdidas”, a macaqueação da notícia, sempre descontextualizada...

2. Naquele tempo, Wagner ainda usava camisa pólo... Francis já queria o caos... Marcelle era casada... eu ainda era “freirinha”, kkkkk... Pior que passamos dos vinte e poucos para os vinte e tantos, e ainda não temos muito a dizer...

3. Cá estou introspectiva de novo... Melhor parar por aqui.

Para além do ceticismo...

2005-12-05T09:52:00.000-03:00

(Não consigo deixar esse lindo espaço verde sem nada e como ouvi dizer que tem Nação Zumbi por aqui, esses dias...)

O Amor é Filme
Nação Zumbi
Composição: Indisponível

O amor é filme!
Eu sei pelo cheiro de menta e pipoca que dá quando a gente ama
Eu sei porque eu sei muito bem como a cor da manhã fica
Da felicidade,
Da dúvida,
Dor de barriga
É drama, é aventura,
é mentira, é comédia-romântica

Um belo dia a gente acorda e bum!
Um filme passou pela gente
e parece que já se anunciou
O epísódio 2
é quando a gente sente o amor
se apuletar na gente
tudo acabou bem
agora é o que vem depois

É quando as emoções viram luz
E sombras e sons, movimento
E o mundo todo vira nós dois
Dois corações bandidos
Enquanto uma canção de amor
Persegue o sentimento
E sobem os créditos
O amor é filme
E Deus expectador

P.S1: Isso deve existir... não estou bem certa
P.S2: Amanhã tem texto meu... enfim!

Catarse

2005-11-25T10:05:00.000-03:00

Ô pessoa sem palavra! Cá estou...
O retorno prematuro se deve à expectativa pelo dia capital... Depurar é preciso...

Da embriaguez

A alegria é uma amiga que encontro esporadicamente, a qual me lanço num abraço efusivo, como só os bêbados sabem dar... Mesmo porque não dá para prever quando, de novo, nos avistaremos. E esta incerteza me faz novamente triste...
Mas, se ela ainda está, agarro-a mais fortemente, como ao lençol rasgado e preferido que todo mundo já teve ou mesmo como a um amor tranqüilo que ainda não vivi... E, em algum momento, constrangida, ela se despede...

Das agruras

Além disso, meia dúzia de silêncios que me desconcentram... Americanos neste Iraque ao deus dará, eles me escoltam, de esquina a esquina... Estúpidos estranhos neste estranho reino de AR...
E, à tardinha, despida de minha altivez, me contemplo no amazonas de minhas decepções, onde também se refletem suas caras covardes, mudas ao meu redor...

P.S1: Lexotan, ou melhor, Vodka urgente!!!
P.S2: Ahh... Patrícia! Não consigo comentar no seu blog... Valeu!!!

P.S3: Viva Santa Elizângela do Antiácido!!!
P.S4: Amazonas no Iraque??? alguém fumou coentro???

Saudavelmente psicótica

2005-11-21T10:45:00.000-03:00

Oi, Pessoas! (Se é que alguém ainda vê isso aqui... Dado, meu leitor número um, cadê vc?) O fato é que esta busca da "guitarra elétrica" não me permite pensar em coisas interessantes para postar por aqui - alguém me diga o que foi o mundo neste último mês... Sendo assim, até semana que vem quando enfim acaba o sufoco!!!

De volta...

2005-11-12T12:27:00.000-03:00

Em breve estarei de volta... enquanto isso lá vai uma de Tom Zé que está hoje à noite no Fenart...

TÔ
(Elton Medeiros - Tom Zé)

Tô bem de baixo prá poder subir
Tô bem de cima prá poder cair
Tô dividindo prá poder sobrar
Disperdiçando prá poder faltar
Devagarinho prá poder caber
Bem de leve prá não perdoar
Tô estudando prá saber ignorar
Eu tô aqui comendo para vomitar

Tô te explicando
Prá te confundir
Tô te confundindo
Prá te esclarecer
Tô iluminando
Prá poder cegar
Tô ficando cego
Prá poder guiar

Devagarinho prá poder rasgar
Olho fechado prá te ver melhor
Com alegria prá poder chorar
Desesperado prá ter paciência
Carinhoso prá poder ferir
Lentamente prá não atrasar
Atrás da vida prá poder morrer
Eu tô me despedindo prá poder voltar.

P.S: Ah... tem Cabruêra também... (será que eu repercutirei??? manda à tradição... rssss)

De novo

2005-11-01T10:31:00.000-03:00

E quem disse que o orkut é só futilidade?! Como minha fase "por motivos de força maior" continua, trago aqui mais uma poesia... Essa foi enviada hoje por uma amiga da comunidade "Flávia Poesias"...

"QUASE DECÁLOGO DO AMOR"

O amor é vermelho e tem medo de perder
e se preocupa com cartas não correspondidas
com o silêncio do telefone
e a falta da palavra meuamor
O amor é feito de ausências e dependências
de encontros e desmarcados
e acertos de memória e corpo
Se está longe, o amor deseja estar perto.
Se está perto, não sabe o que fazer com as mãos
nem com as palavras
Em geral, o amor perde tempo na repetição de tudo:
do verbo ao toque
E porque sabe que é feito de finais
o amor nunca começa
ou se perde no momento em que se inicia
O amor vicia

(Suzana Vargas - " O Amor é Vermelho")

Fim de semana

2005-10-28T10:48:00.000-03:00

Oi, Pessoas!!! Desculpem-me a ausência, mas é por motivos força de maior... Enquanto isso, um pouquinho de cultura. Bjs!

Tenho Tanto Sentimento
(Fernando Pessoa)

Tenho tanto sentimento
Que é freqüente persuadir-me (aceitar)
De que sou sentimental,
Mas reconheço, ao medir-me, (avaliar-me)
Que tudo isso é pensamento,
Que não senti afinal.
Temos, todos que vivemos,
Uma vida que é vivida
E outra vida que é pensada,
E a única vida que temos
É essa que é dividida
Entre a verdadeira e a errada.
Qual porém é a verdadeira
E qual errada, ninguém
Nos saberá explicar;
E vivemos de maneira
Que a vida que a gente tem
É a que tem que pensar.

Hoje

2005-10-17T11:21:00.000-03:00

(1º Ato)

Eu ...
(Florbela Espanca)

Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do Sonho,e desta sorte
Sou a crucificada ... a dolorida ...

Sombra de névoa tênue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!

...Sou aquela que passa e ninguém vê...
Sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber porquê...

Sou talvez a visão que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver,
E que nunca na vida me encontrou!

(2º Ato)

Blues da Piedade
(Cazuza e Frejat)

Agora eu vou cantar pros miseráveis
Que vagam pelo mundo derrotados
Pra essas sementes mal plantadas
Que já crescem com cara de abortadas
Pras pessoas de alma bem pequena
Remoendo pequenos problemas
Querendo sempre aquilo que não têm
Pra quem vê a luz
Mas não ilumina suas minicertezas
Vive contando dinheiro
E não muda quando é lua cheia
Pra quem não sabe amar
Fica esperando
Alguém que caiba no seu sonho
Como varizes que vão aumentando
Como insetos em volta da lâmpada
Vamos pedir piedade
Senhor, piedade
Pra essa gente careta e covarde
Vamos pedir piedade
Senhor, piedade
Lhes dê grandeza e um pouco de coragem
Quero cantar só para as pessoas fracas
Que estão no mundo e perderam a viagem
Quero cantar o blues
Com o pastor e o bumbo na praça
Vamos pedir piedade
Pois há um incêndio sob a chuva rala
Somos iguais em desgraça
Vamos cantar o blues da piedade
Vamos pedir piedade...

(Ato final)

VOU FAZER YOGA!

Pobre na universidade

2005-10-14T11:58:00.000-03:00

E adianta o governo implementar políticas para a inclusão dos estudantes pobres nas universidades, se permanecer no meio acadêmico ainda é coisa para os ricos? A razão deste questionamento vem da revolta de uma amiga tão suburbana quanto eu que, às portas da seleção do mestrado, se espantou com o preço, cobrado nos sebos, por apenas uma das referências bibliográficas exigidas. Imagine, num sebo...

E quem mandou querer continuar na academia, pobre já devia se considerar vencedor pelo fato de terminar a faculdade e, depois de tal façanha, fazer das tripas coração para entrar no mercado de trabalho. A nossa heroína, no entanto, quer mesmo é pesquisar, produzir trabalhos científicos, não apenas para ter títulos, mas por uma questão de realização pessoal... Afinal, como qualquer ser humano, ela tem a capacidade de questionar-se sobre o mundo e, conseqüentemente, o potencial necessário para produzir conhecimento.

Em outras palavras, ela quer ser coisa demais num país onde o bom pobre esforçadinho deveria se contentar em fazer um curso técnico e, assim, garantir um espaço no mercado de trabalho – eu estudei em escola técnica e posso afirmar que a ideologia é essa mesma, sem tirar nem pôr. Ou, quando muito, entrar num desses mil novos cursos superiores, oferecidos em faculdades particulares, com a mesma finalidade. Nada contra. Muitos dos meus colegas dos tempos de 1° e 2° graus simplesmente não quiseram fazer um curso superior. Escolheram outros caminhos e vivem bem, pois as pessoas são diferentes, mesmo tendo oportunidades iguais. Aliás, vale salientar aqui que a universidade e, até a própria idéia de educação, não pode ser vista como uma “estrela de Belém”, luz da verdade, através da qual viriam as soluções para os nossos contrastes sociais, como o Jornal Nacional vem mostrando essa semana. É preciso muito mais, nós sabemos.

Porém, em meio a toda diversidade e adversidade, existimos nós, idealistas que queremos manter, de alguma forma, nosso vínculo com o saber institucionalizado, já que, ironicamente, este é ainda um caminho para a autonomia intelectual. É por isso que a nossa teimosa não desiste nunca. Não pelo mérito de ser brasileira, como a propaganda governamental insistiu em nos pregar, mas porque ela é gente. E eu também.

Para atualizar

2005-10-11T10:20:00.000-03:00

Meu ideal seria escrever

Meu ideal seria escrever uma história tão engraçada que aquela moça que está doente naquela casa cinzenta quando lesse minha história no jornal risse, risse tanto que chegasse a chorar e dissesse "ai meu Deus, que história mais engraçada!". E então a contasse para a cozinheira e telefonasse para duas ou três amigas para contar a história; e todas a quem ela contasse rissem muito e ficassem alegremente espantados de vê-la tão alegre.
Que um casal que estivesse em casa mal-humorado, o marido bastante aborrecido com a mulher, a mulher bastante irritada com o marido, que esse casal também fosse atingido pela minha história. O marido a leria e começaria a rir, o que aumentaria a irritação da mulher. Mas depois que esta, apesar de sua má vontade, tomasse conhecimento da história, ela também risse muito, e ficassem os dois rindo sem poder olhar um para o outro sem rir mais; e que um, ouvindo aquele riso do outro, se lembrasse do alegre tempo de namoro, e reencontrasse os dois a alegria perdida de estarem juntos.
Que nas cadeias, nos hospitais, em todas as salas de espera a minha história chegasse e tão fascinante de graça, tão irresistível, tão colorida e tão pura que todos limpassem seu coração com lágrimas de alegria; que o comissário do distrito, depois de ler minha história, mandasse soltar aqueles bêbados e também aquelas pobres mulheres colhidas na calçada e lhes dissesse, por favor, se comportem, que diabo! Eu não gosto de prender ninguém!" .
E que assim todos tratassem melhor seus empregados, seus dependentes e seus semelhantes em alegre e espontânea homenagem à minha história. E quando todos me perguntassem, "mas de onde é que você tirou essa história?" eu responderia que ela não é minha, que eu a ouvi por acaso na rua, de um desconhecido que a contava a outro desconhecido, e que por sinal começara a contar assim: "Ontem ouvi um sujeito contar uma história...".
(Rubem Braga)

P.S:

Em devaneio...

Mas, não precisava sorrir...

Pois é de teu sorriso magro

É da luz deste meigo, impreciso,

parido de teus lábios, ao meio-dia,

Que, desde então, vivo...

Bastava o cruzamento inesperado

onde colidiram nossos olhos,

Velhos conhecidos, nunca apresentados...

Sorrir não era necessário. (A.R)

Mulheres

2005-10-04T13:03:00.000-03:00

“Woman is the nigger of the world” me recordava John Lennon outro dia… E parece que continua sendo, apesar de todas as conquistas femininas, alcançadas no século passado. Talvez a questão seja exatamente essa: um século é pouco para reaver uma história inteira de supremacia masculina. Não pense a (o) incógnita (o) que estou começando mais um daqueles discursos datados sobre o valor e os direitos da mulher, pois acho que esses só serão devidamente reconhecidos à medida que nós mesmas estivermos mais conscientes do que realmente somos, independente dos arquétipos que a sociedade nos impõe.

A mulher pós-moderna trabalha, estuda cada vez mais, toma anticoncepcional, mas continua presa aos ideais de beleza e de comportamento do imaginário social. Quer exemplos? Esta manhã, parei para tomar café diante da TV. Enquanto na Globo, Ana Maria Braga apresentava “mais um delícia para você preparar para os filhos e o maridão”, o SBT exibia, no intervalo comercial entre os desenhos animados, propagandas de brinquedos. E agora é preciso detalhar. Foram três anúncios de bonecas exatamente nessa ordem: uma vestida de noiva, um bebê que tem o peso de uma criancinha real e outra vestida de princesa. Daqui mesmo eu não precisaria dizer mais nada.

No entanto, a nossa “mulher pós-moderna que trabalha, estuda cada vez mais e toma anticoncepcional” deve estar muito ocupada nesse horário e não tem tempo para essas amenidades. Mas, provavelmente viu o outdoor da campanha baseada em contos de fada de “O Boticário”, com sua Branca de Neves de rosto clássico, quando se dirigia ao trabalho. Ou, quem sabe, em algum momento da semana vai folhear uma “Nova” e descobrir mais “mil maneiras de enlouquecer seu homem na cama”, ou vai buscar dicas para emagrecer numa “Boa Forma”...

Não quero reafirmar com tudo isso a velho pensamento de que os meios de comunicação manipulam a nossa forma de pensar, pelo contrário, acho que eles absorvem essas idéias do inconsciente coletivo e as fortalecem. E a partir daí é que nos vem arquétipos como o da “mulher brasileira”: morena, curvilínea e com longos cabelos, que remonta à Iracema de Alencar, hoje bem materializada por Juliana Paes, a “boa”, tão desejada quanto à cerveja. Padrão este que se realimenta no universo do desejo masculino como qualquer um pode verificar em tópicos de comunidades orkutianas do tipo “Elas perguntam, eles respondem”. A propósito, tem uma outra, altamente preconceituosa, cujo nome prefiro nem mencionar, onde os cuecas descrevem a pior mulher com a qual ficaram, 60% das quais são gordas e as negras somam o restante, segundo meus cálculos.

Em outras palavras, os homens parecem sonhar com um conto de fadas erótico (eu sei, Francis, nem todos) para o qual só servem as mulheres que de alguma maneira lembrem as bobas da corte midiática. E as mulheres, por mais que neguem, vivem eternamente tentando se encaixar no sonho deles, o padrão princesa, talvez porque, inconscientemente, ainda se sonhem como as bonecas de sua infância, vestidas de noiva, ou querem bebês tão fofos quanto os de borracha em seus braços... Oh, mulheres de Atenas, somos iguais em desgraça.

P.S1: “As grandes revoluções avançam a passo de pombo” (Acho que isso é Nietszche, não lembro bem).
P.S2: Agora, por favor, ser comparada a um copo de cerveja (&%*#@*&/>#!!!!)... Nós realmente evoluímos muuuito!!!
P.S3: Francis, my dear, obrigada por me apoiar em meus flertes infrutíferos com a revolução!

Envelheço na província ou Cosme e Damião 2005

2005-10-01T12:54:00.000-03:00

Mais uma primavera

E, como sou a dona desta joça incógnita, não podia deixar de comentar sobre as minhas 24 translações. Sinto que a essa altura da vida tudo se torna muito urgente: trabalhar é preciso, estudar é preciso, festejar é preciso, amar é preciso... Isto porque pensamos muito no futuro, mas não queremos perder o presente de vista. Tudo parece muito mais decisivo e intenso.
Por outro lado, estamos mais conscientes, pois boa parte das ilusões que nutríamos a respeito dos outros e de nós mesmos se perderam - não sei até que ponto isso é positivo... talvez os alienados sejam mais felizes.

Terra Incógnita também é Cultura

Cosme e Damião, que adotei como protetores desde criança, são celebrados no dia 26/09 pela Igreja Católica e no meu 27 pelos cultos afro-brasileiros - sendo assim, trago aqui algumas curiosidades da comemoração da Umbanda. Muito popular no país, especialmente em cidades onde a cultura negra é forte (Salvador é um bom exemplo), a devoção trazida pelos portugueses misturou-se com o culto aos orixás-meninos (Ibjis ou Erês) da tradição africana yoruba. Segundo a lenda, os orixás-crianças são filhos de Iemanjá, a rainha das águas e de Oxalá, o pai de toda a criação. Na Bahia, os padroeiros das crianças, dos médicos e framacêuticos têm a sua festa comemorada com um grande almoço, o caruru dos santos. Seguem abaixo trechos das canções dos terreiros e uma oração aos santos:

"São Cosme e São Damião
Cheira cravo, cheira rosa
Cheira flor de laranjeira
Vadeia Cosme, vadeia
Vadeia Cosme na areia"

"Cadê sua camisa Dois-dois!
Dois jogando bola
Com ela
Dois jogando bola
Quem não tem pena
Mamãe
Quem não tem dó
De ver Dois-dois
Na roda
Brincando só
Cosme e Damião
Ogum e Alabá
Vamos catar conchinha
Na beira do mar"

Oração a São Cosme e Damião
São Cosme e Damião, que por amor a Deus e ao próximo vos dedicastes à cura do corpo e da alma de vossos semelhantes, abençoai os médicos e farmacêuticos, medicai o meu corpo na doença e fortalecei a minha alma contra todas as práticas do mal. Que vossa inocência e simplicidade acompanhem e protejam todas as nossas crianças. Que a alegria da consciência tranqüila, que sempre vos acompanhou, repouse também em meu coração. Que a vossa proteção conserve meu coração simples e sincero, para que sirvam também para mim as palavras de Jesus:
"Deixai vir a mim os pequeninos, porque deles é o Reino do Céu". São Cosme e Damião rogai por nós. Amém.

P.S: (Apagando as velinhas: ...um emprego...um mestrado... "a sorte de um amor tranqüilo, com sabor de fruta mordiida, nós na batida, no embalo da rede, matando a sede na saliva"... e por aí vai...)

Sobre mídia, realidades, uvas...

2005-09-21T00:35:00.000-03:00

19/09/2005

Um dos atributos mais importantes da arte é a sua capacidade de oferecer novos significados ou interpretações à realidade. Hoje mesmo, me controvertia interiormente, diante das cenas de um telejornal que exibia meninos de rua atacando carros no sinal de trânsito. A reação vem, não apenas pela força das imagens que mostram crianças agredindo e sendo agredidas, mas porque reconheço nelas os capitães de areia de Jorge Amado, destemidos com seus punhais, cicatrizes e ódios. E, por outro lado, frágeis, abandonados ao próprio azar, pois quem foi largado na vida raramente tem sorte. Também me ocorre agora o documentário “Ônibus 174” que, para mim, traz uma abrangência antropológica da situação, já que reconstrói o episódio que impressionou o país anos atrás, humanizando o seqüestrador, que também fora menino de rua, e dando voz aos diversos envolvidos na história.

Fins da década de 80

Em uma condição muito mais favorável, lembro de mim aos oito anos, sob os extensos cuidados de minha mãe ultra protetora, em nosso lar afetuoso de subúrbio. Nessa época, como milhões de incognitozinhos, eu tomava uma vitamina de banana com creamcracker antes da Xuxa descer de sua nave e mostrar seu café da manhã, às oito. Este me parecia mais distante que o disco voador que trazia a apresentadora. E eu estava longe de passar fome, mas a super inflação do governo Sarney acertava em cheio o bolso de minha lutadora mãe e, consequentemente, meu desejo de conhecer novos sabores.
Parece que ainda vejo aquele close na Xuxa, passando geléia numa torrada, da qual só comeria uma pontinha (ai, que nervoso!!!), ou abocanhando uma uva. As uvas, por sua vez, eram quase um mito no meu cotidiano. Certamente, as conhecia de nome desde o “a-de avião, e- de escola, i- de igreja, o – de ovo e u – de uva”, mas só travava contato pessoal com elas na casa de minha vó, onde, vez por outra, davam o ar da graça, enfeitando tortas ou docinhos de festa. Em outras palavras, Xuxa, ao mesmo tempo, me oferecia e me negava ilusões em forma de uvas no seu café diário.
Deve ter sido nesse tempo que o inspirador desse post, um grande amigo de minha recente safra de jornalistas, teve seu primeiro contato com os jornais. Atualmente bem-sucedido, ele mesmo me confidenciou certa vez que lia as notícias dos periódicos que usava para embalar sabão numa mercearia de seu bairro.

P.S1: "E eu, que não creio, peço a Deus por minha gente... é gente humilde, que vontade de chorar..." (Chico - sempre ele - Buarque)
P.S2: As uvas só fariam parte do meu cardápio depois de Itamar Franco... Hoje prefiro manga.
P.S3: Melhor nem falar de morangos e kiwis...

Pra matutar

2005-09-18T09:36:00.000-03:00

E eu não podia deixar de trazê-lo aqui. "Arquiteto por profissão, poeta por vocação e matuto por convicção", como se autodefine, Jessier Quirino me encantou, há cerca de um ano, com o humor e a sensibilidade de uma poesia que evoca tipos e causos deliciosamente nossos...

O Bolero de Isabel

É um nó dado por São Pedro
Desarrochado por São Cosme e Damião
É u'a paixão, é a sensação de um repente
Igual ao quente do miolo do vulcão

Quer ver o bom, é o aguado quando leva açúcar
É ter a cuca açucarada num beijo roubado
É o pecado confessado ao Mestre Sereno
Levar sereno num terreiro bem enluarado
É o pinicado do chuvisco no chão pinicando
Ficar bestando c'um inverno bem arrelampado
É o recado da cabocla um beijo mandando
Tá namorando a cabocla do recado.

Quer ver desejo, é o desejo tando desejando
E a lua olhando este amor na brecha do telhado
É o rodeado do peru peruando a perua
É a canarinha galeguinha cantando o canário
Zé do Rosário bolerando com Dona Isabel
Dona Isabel bolerando com Zé do Rosário
Imaginário de paixão voraz e proibida
Escapulida, proibida pro imaginário

Quer ver cenário é o vermelho da auroridade
É a claridade amarelada do amanhecer
É ver correr o aguaceiro pelo rio abaixo
É ver o cacho de banana amadurecer
Anoitecer vendo o gelo do branco da lua
E a pele nua com a lua a resplandecer
É ver nascer o desejo com a invernia
E a harmonia que o inverno fez nascer.

Zé Qualquer e Chica Boa

Empurra a cancela Zé
Abre o curral da verdade
Pra mostrar pra mocidade
Como é que vive um Zé
Sem um conforto sequer
Com sua latas furadas
E a cacimba tão distante
Um Zé arame farpante
Feito de gente e de fé.

O Zé que se aprisiona
Aos cacos velhos da enxada
Que nasce herdeiro do nada
E qualquer lado é seu caminho
Medalhas, são seus espinhos
Quedas de bois são batalhas
Seus braços, duas cangalhas
De taipa e barro é seu ninho.

O Zé metido em gibão
Numa besta atrás dum boi
Por entre as juremas pretas
Por onde o bicho se foi
A poder de grito e ois
Peitando graveto torto
Um dos três vai sair morto
Ou ele, a besta ou o boi.

É cabôco elefantado
Que não tem medo de cruz
Que fita o sol faiscando
Dez mil peixeiras de luz
O Zé que assim se conduz
Nas brenhas deste sertão
O Zé Ninguém, Zé Qualquer
Mas o Qualquer desse Zé
Não é qualquer qualquer não.
É um Qualquer niquelado
Acabestrado num Zé
Não é Zé pra qualquer nome
Nem Qualquer pra qualquer Zé
Diante desses apois
Eu vou dizer quem tu sois
Pode escrever se quiser:

Sois argumento de foice
Sois riacho correntoso
Tu sois carquejo espinhoso
Sois calo de coronel
Sois cor de barro a granel
Sois couro bom que não mofa
Sois um doutor sem farofa
Sem soqueira de anel.
Sois umbuzeiro de estrada
Sois ninho de carcará
Sois folha seca, sois galho
Sois fulô de se cheirar
Sois fruto doce e azedo
Sois raiz que logo cedo
Quer terra pra se enfiar.

No inverno sois caçote
Espelho de céu no chão
Chorrochochó de biqueira
Espuma de cachoeira
Sois lodo, sois timbungão
Sois nuvem quebrando a barra
Violino de cigarra
Afinando a chiação.

Sois bafo de cuscuzeira
Sois caldo de milho quente
Sois a canjica do milho
Sois milho pessoalmente
Tu sois forte no batente
Tu sois como milho assado
Se não for bem mastigado
Sai inteirinho da gente.

Tu desarruma as tristezas
Caçando uma risadinha
Sois doido, doido tu sois
Tu sois um baião-de-dois
Tu sois pirão de farinha
Sois bruto que se ameiga
No amor tu sois manteiga
Numa creamecrackerzinha.

Sois um Zé
Qualquer do mato
Provador de amargor
Tu sois urro, sois maciço
Devoto do padre Ciço
Sois matuto rezador
O Zé Qualquer em pessoa
Marido de Chica Boa
O teu verdadeiro amor.

É Francisca Caliméria Feliciana Qualquer
Chica Boa é apelido
Pode chamar quem quiser
Mas digo as outras pessoas
Não digam que Chica "É" boa
O cabra que assim caçoa
Vê direitim quem é Zé.

Primeiro beijo

2005-09-14T20:10:00.000-03:00

Por um minuto me desconcentro e fico a observa-la... Ela dorme gravemente, toda encolhida em minha cama e ronca – sei que roncar não é poético, mas o amor absoluto encara os incômodos do outro ser sem grandes tensões. E é justamente o ronco dela que transporta minha atenção dos últimos retoques que faço em meu ensaio highlander a outros quartos e momentos que compartilhamos.

Em um minuto, lembro-me de nossas viagens, sempre breves, ainda que meticulosamente planejadas... Vejo nossos olhares que, vez por outra, se cortam em brigas intermináveis e das insignificâncias colossais que as motivam... Sinto ainda o sabor do caldinho quente que alivia a indisposição em dias vermelhos... Ouço mais uma de suas longas histórias que de tão compridas poderiam muito bem começar com aquele célebre “no princípio era o verbo”... E já em ampla turnê pela memória, tento, inutilmente, me recordar do primeiro beijo... naquele “Cosme e Damião” de 1981... na avenida Caxangá... Mas, agora percebo que me distrai por muitos minutos e volto ao trabalho.

P.S1: “Minha Evita” completa ano – níver não faz parte do vocabulário dela (rsrs) – sábado.
P.S2: “Só as mães são felizes...”
P.S3: E, sendo assim, não pretendo “ser feliz” nem tão cedo!

Doce setembro

2005-09-10T09:38:00.000-03:00

Talvez

(Pablo Neruda)

Talvez não ser,

é ser sem que tu sejas,

sem que vás cortando

o meio dia com uma flor azul,

sem que caminhes mais tarde

pela névoa e pelos tijolos,

sem essa luz que levas na mão

que, talvez, outros não verão dourada,

que talvez ninguém soube que crescia

como a origem vermelha da rosa,

sem que sejas,

enfim, sem que viesses

brusca, incitante, conhecer a minha vida,

rajada de roseira, trigo do vento,
E desde então, sou porque tu és

E desde então és, sou e somos...

E por amor

Serei... Serás...Seremos...

Ontem fui feliz!

2005-09-08T10:58:00.000-03:00

Quando fazia pela enésima oitava vez o percurso João Pessoa – Campina, na última terça, e me interrogava sobre o valor nutricional de um punhadinho de “pingo de ouro” e a realização profissional (não nesta mesma ordem), nem imaginava que seria feliz no dia 07.

Também não contava com isso quando, dia 1°, me dei conta de que meu “doce setembro” começara com uma pontinha de amargura... Morte na família sempre é motivo para reavaliações pessoais e retorno aos valores transcendentes. Nem nos últimos dias de agosto, quando me vi às voltas com a chateação monográfica e as imprecisões de meu último relâmpago afetivo, pensava que o dia da independência poderia ser venturoso... Mas, foi!

A felicidade me pegou à tardinha, no parque da criança, enquanto o balancinho ia e vinha, ia e vinha... no sobe e desce, sobe e desce da microgangorra e no “uhhh” do escorrega... Também fui feliz enquanto paquerava o sol que ia embora por trás do prédio...

Não creio na felicidade absoluta dos que dizem “eu sou feliz”. Esta para mim é hoje um mito. Vivo a felicidade esporádica, de momentos que se transformam em saudades e tornam a vida uma galeria com belos quadros surreais, românticos, barrocos, impressionistas... Sem ter a obrigação de parecer feliz todo dia.

Ahh, Vinícius... vo-cê-ainda-me-ma-ta!!!

2005-09-01T12:11:00.000-03:00

Soneto do amor demais
(Vinícius de Moraes)

Não, já não amo mais os passarinhos
A quem, triste, contei tanto segredo
Nem amo as flores despertadas cedo
Pelo vento orvalhado dos caminhos.

Não amo mais as sombras do arvoredo
Em seu suave entardecer de ninhos
Nem amo receber outros carinhos
E até de amar a vida tenho medo.

Tenho medo de amar o que de cada
Coisa que der resulte empobrecida
A paixão do que se der à coisa amada

E que não sofra por desmerecida
Aquela que me deu tudo na vida
E que de mim só quer amor - mais nada.

P.S: Contudo, não é nada demais se eu, depois de meio ano despedaçado, esperar um "doce setembro"...

A monografia e a enunciação do eu

2005-08-20T11:14:00.000-03:00

(A complexidade do tema exige um título pomposo... mesmo que este não diga nada)

Se tivessem mandado Hércules fazer uma monografia ele ia saber o significado real do vocábulo trabalho. O que é destruir a hidra de lerna em comparação a isso? Aos que ainda não tiveram o desprazer de preparar uma, devo dizer que não é nada que exija genialidade (a lesa que vos fala já está na segunda rsrs). No entanto, ô miséria trabalhosa!!!
Pra começar tem a história do projeto de pesquisa que, verdade seja dita, ajuda muito, mas não conheço uma única pessoa que tenha seguido o cronograma – meu mito pessoal. Nesta fase, nossa investigação gira em torno de um problema que é o tal do “problema”. É muito problemático esse negócio de problematizar alguma coisa, principalmente, porque não há mais “nada de novo debaixo do sol”. Então lá vai o coitado do concluinte procurar uma brecha no que já foi dito sobre o assunto – mil livros, revistas, sites, etc... até descobrir que seu problema é outro.
Novo problema, novas leituras, novas dúvidas que os (des)encontros com o (des) orientador só ajudam a confundir mais. Aliás, este ser impreciso, insano e desaforado, chamado inescrupulosamente de “orientador” é alguém que deve ser considerado numa postagem à parte.
Os trabalhos que exigem pesquisa de campo são outra coisa demais. O encontro com os indivíduos reais, seus perfis e opiniões, é um momento sensacional cuja função é destruir todos os nossos suados pressupostos e dar um rumo impensado ao infortúnio monográfico.
Um dos momentos mais interessantes da malfadada tarefa é a redação final. Ahh... é aí que nós descobrimos o prazer do espaço duplo, de usar Arial no lugar de Times, das citações literais de dois parágrafos e, claro, de se sentir um intelectual completo ao usar “epistemologicamente” – palavra indispensável em qualquer monografia que se preze. Concluído o “miolo”, é preciso apresenta-lo à apreciação daquele já descrito docente que, por sua vez, exerce aquela que parece ser sua única função: mandar fazer tudo de novo, ohhh céus!!! Aí você, relendo seu texto, vê uma certa razão neste crápula, já que descobre uns parágrafos mais redundantes que bula de remédio...
Feito isso, restam ainda as epígrafes, agradecimentos e todos aqueles itens opcionais que são obrigatórios para contribuir com o volume da obra e, conseqüentemente, com o ego do herói acadêmico. E é assim que, meses depois das primeiras penas, o seu trabalho estará pronto para ser engavetado na biblioteca da sua universidade.

P.S1: Era só um empreguinho de mil reais... era só um mestrado na UFPE...

Um 3x4 de nós todos

2005-08-15T11:05:00.000-03:00

Em um minuto estávamos todos reunidos nas características comuns aos jovens de todas as eras...
Domingo, 03h30min... o povo todo na balada, enquanto medito com “Balzac e a costureirinha chinesa”, que enfim tive oportunidade de ver. Digo “enfim” porque deveria tê-lo assistido em setembro passado – época de efervescência cultural, de Rio quarenta graus e de retenção de líquidos (Francis e sua eterna sutileza não me deixarão esquecer). Mas, como tudo nesta minha biografia forrest, as impressões que me ficaram precisam ser narradas e você, querido (a) incógnito (a) que, provavelmente não tem o que fazer no momento, é o (in)feliz que terá de aturar mais uma vez meus delírios.
É uma história que, em sinopse, trata de como o pensamento ocidental, proibido à China do líder Mao Tse Tung, seduz três jovens numa aldeia de "reeducação", onde os considerados reacionários pela ditadura eram levados para realizar trabalhos forçados. Durante a narrativa, a leitura de clássicos literários de vários autores europeus, entre eles, o francês Balzac (ahhh!) , vai tornando-se elemento transformação na vida de Luo, Ma e da costureirinha. Na verdade, o que chama atenção no longa não é exatamente a idéia, já lugar-comum, da literatura como agente da redescoberta de si; ou a brutalidade de um sistema que reprimiu a atividade intelectual, fechando universidades, proibindo livros e músicas... mas o que não está dito. A mim, o filme fala de juventude. A intensidade de nosso idealismo, dos amores e experiências está lá contornada pela poesia do cenário montanhês e por um tempo passa do curso natural ao do destino, assumindo ares de nostalgia num final que não termina. Ahhh... diante da telona teríamos catarse completa...

P.S1: Sobre nós: “Em nossos arrabaldes populares urbanos, temos camadas inteiras de jovens cujas cabeças se enchem de magia e de feitiçaria, de culpas cristãs e de sua intolerância piedosa, como também de utópicos sonhos de igualdade e liberdade, indiscutíveis e legítimos, e ainda de sensações de vazio, ausências de ideologias totalizadoras, fragmentação da vida e tirania da imagem fugaz e do som musical como única linguagem de fundo.” (F. Cruz Kronfly)

P.S2: “as revistas, as revoltas, as conquistas da juventude são heranças, são motivos pr'as mudanças de atitude, os discos, as danças, os riscos da juventude, a cara limpa a roupa suja esperando que o tempo mude...” Coca-cola é isso aí!!!

Amor... (e isso é hora de pensar nessas coisas?)

2005-08-11T16:33:00.000-03:00

Ah, caro (a) incógnito(a)! Não tenho postado esses dias por conta de um trabalho herculineamente estressante que preciso entregar para concluir minha especialização. Sendo assim, trago mais Florbela Espanca...

Em busca do Amor

O meu Destino disse-me a chorar:
Pela estrada da vida vai andando,
E, aos que vires passar, interrogando
Acerca do amor que hás de encontrar.

Fui pelas estradas a rir e a cantar,
As contas do meu sonho desfiando...
E noite e dia, à chuva e ao luar,
Fui sempre caminhando e perguntando...

Mesmo a um velho eu perguntei: Velhinho,
Viste o amor acaso em teu caminho?
E o velho estremeceu... olhou... e riu...

Agora pela estrada, já cansados,
Voltam todos para trás desanimados...
E eu paro a murmurar: Ninguém o viu!...

Sucesso de audiência

2005-08-04T00:42:00.000-03:00

O Brasil é um país sem precedentes e, se você me permite um neologismo para dar charme, sem póscedentes também. Se tivesse de personificá-lo, certamente diria que ele é uma espécie de Cabíria (a meretriz sonhadora do clássico de Felini – sim! eu vejo filme no Senac – que é sempre passada para traz por ter fé na vida e nas pessoas.), só que realçada com um abacaxi na cabeça e duas gotinhas de Toque de Amor no pescoço...
Era nisso que pensava ontem, quando assistia a mais um capítulo da saga "mensalão", exibido pontualmente pela TV Cultura, às 15h. Mentiras, traição, vilões, heróis... isso sim é uma novela com tudo dentro. O embate Dirceu x Bob Jefferson foi mais aguardado que o episódio da célebre surra que Maria do Carmo deu em Nazaré, em "Senhora do Intestino". O pior é que quem apanha mesmo somos nós. Não sei se pelo descaramento dos nobres depoentes ou se pelo jogo escandoloso que fazem meus mais bem sucedidos colegas (jornalistas, por formação, e oportunistas, por profissão), a mando de nós sabemos quem... Afinal, quem mentiu mais? Dirceu ou R. Jefferson? quem manipula mais? a Veja ou Bóris (argh!) Casoy? É bem difícil responder, mas ao que parece essa trama ainda está no começo e promete... enquanto isso, me lembro de outra ilustre moça fácil, cantada por meu querido e patriota Chico...
"Joga pedra na Geni
Joga pedra na Geni
Ela é feita pra apanhar
Ela é boa de cuspir
Ela dá pra qualquer um
Maldita Geni"

P.S1: Outras sugestões para a trilha sonora?
P.S2: Em todo caso, eu e Fred (aquele do Scobby doo) achamos que a culpa é obviamente do ruivo Hering.
P.S3: Não perca as cenas do próximo capítulo...

Em boa companhia

2005-07-31T11:59:00.000-03:00

Vaidade
(Florbela Espanca)

Sonho que sou a Poetisa eleita,
Aquela que diz tudo o que sabe,
Que tem a inspiração pura e perfeita,
Que reúne num verso a imensidade!

Sonho que um verso meu tem claridade
Para encher todo o mundo! e que deleita
Mesmo aqueles que morrem de saudade!
Mesmo os de alma profunda e insatisfeita!

Sonho que sou Alguém cá neste mundo...
Aquela de saber vasto e profundo,
Aos pés de quem a Terra anda curvada!

E quanto mais no alto eu vou sonhando,
E quanto mais no alto ando voando,
Acordo do meu sonho... e não sou nada!

Nota de repúdio

2005-07-27T16:43:00.000-03:00

Proponho repúdio à vida rigorosamente planejada, aos que vivem eternamente em cima do muro, às mulheres que têm um mês inteiro de tpm para três dias de sangramento, aos olhares e risos comedidos, ao autismo proposital, à virtuosidade sem propósito, à teatralização das crises afetivas, à austeridade indecente, aos satisfeitos e apáticos em geral...

Da mesma forma, proponho um tributo a todos os que não têm medo de ser e acreditar no que quer que seja. Um viva aos apocalípticos, aos integrados, a toda sorte de rebeldes, aos mártires de qualquer religião, à cultura zen, aos kamikase, aos reis e plebeus do cangaço, aos mortos da Inquisição... a Dédalo e Ícaro, a Martin Luther King, ao ilustre cavalinho Pé de Pano, à Florbela Espanca, a Ney Matogrosso, a São Francisco de Assis, à Geni de Chico Buarque (a ele também, claro!), a Michel Foucault, a Raul Seixas, aos X Man, à Frida Khalo e a todos os loucos, santos e ousados que lembro nesta TERRA INCÓGNITA e dizem, a sua maneira, um sim à vida. Quanto aos demais, a eles resta o "Blues da piedade": "vamos pedir piedade, Senhor, piedade! Dessa gente careta e covarde!".

P.S: "Eu canto o que gostaria de viver". (Santa Terezinha)

P.S2: "A terra é azul". (Yuri Gagarin)

Bancários

2005-07-21T16:17:00.000-03:00

Este momento, se eu fosse alguém com o mínimo de bom senso, era para se destinar à confecção do ensaio final de minha especialização. Porém, como eu evidentemente não sou, cá estou a postar novamente nesta Terra Incógnita. (O negócio está ficando tão sério que qualquer acontecimento banal me parece motivo para mais uma publicação.)

Entretanto, o que me traz aqui não é uma coisa assim tão qualquer. O fato é que ontem, quando voltava de minha atordoada rotina (biblioteca-cyber), dei uma passada por uma mobilização, organizada pelas lideranças do bairro, em protesto contra a insegurança que tem vitimado os moradores com os assaltos, nestes últimos dias. Eram aproximademente 18h quando, do ônibus, pude ver aquela que pequena multidão ( cerca de 300 pessoas, segundo o JP de hoje), e decidi descer, já pensando com meu faro bloguístico que alguma coisa ali poderia me garantir um post. Fiquei o suficiente para perceber que, como disse um líder da manifestação que encontrei hoje, um tanto decepcionado, na banca de revistas, só quem estava lá eram as vítimas da violência.

Neste curto período morando por aqui, percebo, humildemente, que o povo dos Bancários se sente parte da elite, com os mesmos traços de individualismo e nariz empinado, e permanece comprando e jogando conversa fora no Shopping Sul- como pude observar quando decidi subir à praça de alimentação para ver o movimento de cima. Sei também que não é uma simples passeata que vai resolver os problemas do bairro ou da cidade e que nem todo mundo é desocupado, como eu, para estar de bobeira às seis da noite, mas continuar apático é dizer que está tudo muito bom.

P.S 1: Amanhã tem Cabruêra no bar dos artistas.

P.S2: Sábado de manhã devo estar novamente em Campina, naquela rua onde lama e poeira convivem em curiosa harmonia.

P.S3: Coca Cola é isso aí!

Realidade Corrosiva

2005-07-20T15:01:00.000-03:00

Meu jeito “what a wonderfull world” de encarar a vida está sempre me mostrando um ou outro lado bom da conjuntura em que estou metida. Mas, tem hora que fica difícil não ser pessimista ou, djavaneando um pouco, “tá difícil ser eu sem reclamar”. Hoje mesmo, reorganizando o acervo de papéis aleatórios que se instalou no meu quarto, dei de cara com umas notícias de um jornal da semana passada, cuja releitura me deixou jururu, no mínimo.

Era o Jornal da Paraíba, edição de 06 de julho, que trazia a seguinte matéria: “73,4% de concluintes do ensino superior estão desempregados”. A primeira coisa que me vem à cabeça: e precisa fazer pesquisa para saber disso?! A segunda foi: bem, pelo menos eu não sou a única... Antes que pudesse vir uma terceira reflexão, me deparei com o título da matéria de baixo, oriunda de outra pesquisa, que (pasmem!) dizia: “João Pessoa e Campina entre as dez melhores para trabalhar no NE.” Ao que eu, sem pensar, exclamo: “Putz!!!” Parece gozação, mas estão lá, uma abaixo da outra, talvez propositadamente, para mostrar a incoerência das estatísticas que retratam a sociedade brasileira... talvez não, afinal estamos falando do JP, mas isso já é outro assunto.

Não vou me deter nos pormenores de nenhuma das notícias, prefiro me solidarizar com meus outros amigos ets que moram em JP (5° lugar), em Campina (10ª colocação) ou em Fortaleza (Mari, eu sei que você está lendo. A capital do Ceará está em 2° no ranking dos paraísos do trabalho no Nordeste), e apesar dos números continuam desempregados. A quem quer o caos (Francis), devo dizer que São Paulo, Rio, BH e Recife (ah... minha terrinha carregada!) estão entre as quatro melhores do país e, portanto, ir para o oco do mundo que, segundo alguns, já está cheio, pode ser uma solução.

Quanto a mim, parafraseando Renato Russo, “não sei mais o que dizer e nem o que pensar” a respeito do que meus colegas de formação dizem nos jornais. Mas, ontem a realidade me confirmou as últimas notícias que vi na tv sobre o meu bairro: roubaram minha calça que estava secando, humildemente, no meu varalzinho de meio metro. Nem precisa dizer que na minha situação atual isso é equivalente a levar qualquer outro bem essencial e inalienável. Ainda resta a liberdade de expressão, ao menos aqui.

Amigos - dias sim, dias não...

2005-07-19T10:56:00.000-03:00

Acabo de ver numa mensagem que amanhã é dia da amizade. Segundo estatísticas do meu orkut, tenho 58 amigos... nossa, eu bem queria! É que, desde que minha vida se cazuzou, estou revendo minhas ilusões sobre essa ideologia também.
Na verdade, por mais que reflita a respeito, percebo que assim como "não existe amor, apenas provas de amor", o que existem são momentos de amizade, especialmente agora que estou, não digo longe, mas separada das pessoas considero. Não é culpa de ninguém. Deve ser essa vida corrosiva que reduz cada um de nós a horário, trabalho, estudo, stress... e só nos permite "ois" e "alôs" cronometrados pelos créditos e pulsos... Quero ainda acreditar que é qualquer outro problema do famoso "sistema" (como diz quem não sabe o que dizer). Minha esperança cega prefere acreditar que a distância, de apenas 1h45min, não é suficiente para me tirar da órbita de meu círculo de amizades...
P.S: Hoje foi um "dia sim", pois tive a alegria de falar com quatro pessoas do lado esquerdo do peito.
P.S2: Mainha, Xandinho, Francis, Tati, Taci, Mari, Eliz, Wend, ... valeu! Vocês não me deixaram perder ainda todas as ilusões!
P.S3: Vejam o blog de Francis, my dear friend, http://euqueroocaos.blogspot.com/, é um barato assim como ele!

Bom Conselho

2005-07-18T15:52:00.000-03:00

Ouça um bom conselho
Que eu lhe dou de graça
Inútil dormir que a dor não passa
Espere sentado
Ou você se cansa
Está provado, quem espera nunca alcança

Venha, meu amigo
Deixe esse regaço
Brinque com meu fogo
Venha se queimar
Faça como eu digo
Faça como eu faço
Aja duas vezes antes de pensar

Corro atrás do tempo
Vim de não sei onde
Devagar é que não se vai longe
Eu semeio vento na minha cidade
Vou pra rua e bebo a tempestade

(Chico Buarque)

O olhar do racismo ou as peculiaridades das questões epidérmicas

2005-07-13T11:36:00.000-03:00

Na verdade, eu nem queria falar sobre isso, afinal problema de pele é uma coisa tão pessoal, tão incômoda, tão superficial... A gente vai cuidando do estômago, das articulações, da garganta, de todas as partes mais importantes e deixando aquela coisinha por ali até descobrir um dia que essa insignificância transformou-se num câncer... Ou então, vai passando um creminho que a amiga recomendou, como paliativo, até resolver ir ao dermatologista, pois remédio para pele é sempre tão caro... Se for no rosto, a gente vai disfarçando com maquiagem... Em outras palavras, esse tema está fora de cogitação e eu prefiro outro assunto a dermatoses em geral.

É melhor gastar meu precioso tempo neste espaço virtual argumentando a respeito de quimeras como duendes, extraterrestres, coelhinho da páscoa, alma penada, papai Noel, racismo no Brasil... enfim, estas coisas que para a maioria não existe e, por isso mesmo, podem até chamar mais sua atenção, prezado(a) incógnito(a).

Sendo assim, comecemos pelo tal do racismo. O mote desta postagem é uma entrevista dada pelo rapper MV Bill (Caros Amigos/Junho), na qual ele expõe seu ponto de vista sobre o assunto de uma forma que me deixa tocada. Primeiro, porque alivia muito saber que nem todo mundo compartilha daquela opinião hipócrita de que o preconceito no Brasil é meramente social. Além disso, ninguém melhor que um negro de origem pobre para fazer a distinção entre as duas experiências.
Num exemplo claro o rapper explica: “... quando dois, por mais que morem na favela, saem pro asfalto acaba o mito da democracia, porque um tem a cor do poder e outro a cor da miséria. Isso é fácil de identificar (...) o empregador sabe quem ele quer, qual a cara que ele quer que tenha o padrão da empresa dele.” E, antes que alguém proteste, sustento: isto é fato, não é complexo de inferioridade.

O racismo, segundo o entrevistado, pode se manifestar através de um movimento muito sutil, quase imperceptível aos que não são negros: a forma de olhar. Para mim, esta foi a “a pedra de rosetta” da fala de MV Bill, pois só quem já viveu a sensação deste olhar desconfortável sabe o que ele significa. É uma observação que se dá mais num nível interpessoal e que, apesar de instantânea, parece-me tão analítica quanto a de um et sobre seu abduzido. Já no mundo da mídia e da moda, o tal olhar está dito pela obrigatoriedade de se admitir negros. Estes, muitas vezes, aparecem como duendes misteriosos, sustentando a estética do exótico que, por sua vez, vende tanto como os ovos de chocolate na páscoa do coelhinho.

Duende, et, coelhinho da páscoa... quem sou eu para não acreditar em tudo isso? Há mais coisas no céu e na terra do que sonha a nossa filosofia, para citar Shakespeare. E problema de pele também não é fácil não: às vezes tem causas e conseqüências mais profundas do que se imagina. Melhor mudar de assunto.

P.S1: “Raça é uma categoria discursiva e não biológica” (Roger Bastide)P.S2: Ana Regina é negra e não tem problema de pele, os outros é que são ruins da cabeça.

Ai, quem me dera

2005-07-11T18:54:00.000-03:00

Ai quem me dera, terminasse a espera
E retornasse o canto simples e sem fim...
E ouvindo o canto se chorasse tanto
Que do mundo o pranto se estancasse enfim

Ai quem me dera percorrer estrelas
Ter nascido anjo e ver brotar a flor
Ai quem me dera uma manhã feliz
Ai quem me dera uma estação de amor

Ah! Se as pessoas se tornassem boas
E cantassem loas e tivessem paz
E pelas ruas se abraçassem nuas
E duas a duas fossem ser casais

Ai quem me dera ao som de madrigais
Ver todo mundo para sempre afins
E a liberdade nunca ser demais
E não haver mais solidão ruim

Ai quem me dera ouvir o nunca mais
Dizer que a vida vai ser sempre assim
E finda a espera ouvir na primavera
Alguem chamar por mim...

(Vinícius de Moraes)

Pára o mundo que eu quero descer agora

2005-07-08T18:23:00.000-03:00

A minha política editorial está zonza. Não sei a que dar prioridade... É o terror que ataca em Londres (toninho malvadeza blair que se cuide)... é Djavan em Garanhuns amanhã (ah, meu Deus!!!!)... é o poço sem fundo da CPI dos Correios... A propósito até o vizinho do Roberto Jefferson está se promovendo, o blog dele é http://vizinhodojefferson.blogger.com.br/...
Ah... vida, louca vida... Enfim, depois de quase um mês de inatividade no mundo do consumo, volto ao capitalismo graças às promoções dos três anos do Tambiá Shopping... E pensar que este período não dura mais de duas semanas (em tempos de mensalão isso dói na alma)... Ah, e quarta-feira tem Guilherme Arantes em JP, mas eu acho que é muito sofrimento para essa cara.

Assim falou Zaratustra:

2005-07-03T18:01:00.000-03:00

"É preciso ter um caos dentro de si para dar à luz uma estrela cintilante" (Nietzsche)

Sobre o que esperamos da vida ou Como uma vida ociosa se dá a filosofar com qualquer coisa...

2005-07-03T16:45:00.000-03:00

Tudo me veio hoje quando ouvia uma daquelas músicas tipo “as dez melhores”. Era o “Ira!” que cantava aos quatro cantos “eu quero sempre mais... eu espero sempre mais...”. Pronto! Foi o que faltava a minha inércia.
Comecei a refletir a respeito dos anseios e fantasias que se confrontam com meu “possível diário”, realidade que de tão real parece-me cada vez mais feroz e que em nada tem haver com a ideologia lulista – eu sou brasileira, às vezes penso em desistir e às vezes eu desisto mesmo... Também pensei nas ilusões que temos sobre os outros e sobre nós próprios... Ilusões essas que vão se perdendo e se instalando neste movimento sutil que é a existência... Imagina onde se pode ir ouvindo Chico...

Dia Feroz

2005-07-02T20:37:00.000-03:00

Vai levando
(Caetano Veloso - Chico Buarque/1975)

Mesmo com toda a fama
Com toda a brahma
Com toda a cama
Com toda a lama
A gente vai levando
A gente vai levando... essa chama
Mesmo com todo o emblema
Todo o problema
Todo o sistema
Toda Ipanema
A gente vai levando... essa gema
Mesmo com o nada feito
Com a sala escura
Com um nó no peito
Com a cara dura
Não tem mais jeito
A gente não tem cura
Mesmo com o todavia
Com todo dia
Com todo ia
Todo não ia
A gente vai levando... essa guia